sin titulo IV

Van diez almas por el camino, la primera murió  al entrar al bosque perdido, solo quedan nueve.

Van nueve almas por el camino, la segunda se ahogó con llantos de martirio, solo quedan ocho.

Van ocho almas por el camino, la tercera se arrancó la boca, los ojos y los oídos, solo quedan siete. 

Van siete almas por el camino, la cuarta se lanzó al vacío, solo quedan seis.

Van seis almas por el camino, la quinta se perdió en el lago del olvido, solo quedan cinco.

Van cinco almas por el camino, la sexta se apuñaló el corazón queriendo el vacío, solo quedan cuatro.

Van cuatro almas por el camino, la séptima murió estrangulando su juicio, solo quedan tres.

Van tres almas por el camino, la octava sucumbió con los celos, solo quedan dos.

Van dos almas por el camino, la novena se alejó, le perdió la lujuria, solo queda una.

Va un alma por el camino, que está fumando lirio, busca donde perderse, le atacan los pensamientos, se quiere arrancar boca, ojos y oídos, se lanza al vacío, nada en lagos planteando el olvido, quiere un corazón de piedra, aprieta su cerebro para zumo de seso, se enfurece con el sol porque tiene miedo de perder a la luna, deteriora su tiempo, pero se siente feliz fumando lirio.

"se posa el pájaro sobre la mano, piensa que nunca se irá, lo tiene comiendo sobre su palma, está rendido y prendado por el tacto, la mano esta entusiasmada, alegre y risueña, también tiene árboles, flores y más pájaros que revolotean, le dice al ave de ojos rojos que siempre tendrá comida, pero todos los pájaros tienen alas, se irá volando si no lo cuida"

Va mi alma por el camino, va mi alma, improvisa el rumbo y cada minuto entiende menos el mundo.

crazy tale (2)

Quizá me este volviendo loca mientras escribo, a veces me desahogo, otras relato, muchas otras me emociono, otras hablo pensando que lo vas a leer... no sé que me mueve a anotar en esta página mis paranoyas y mucho menos entiendo porque dejo que tu las veas.

Piensas que soy fuerte y me resguardo en un diario donde apunto aquello que me viene a la cabeza, ¿crees que eres cobarde? ¿que diferencia encuentras? tu te escondes en el silencio y yo detrás de una pantalla de 17 pulgadas.

No te lo diré en palabras entonadas, ni siquiera te comentaré sobre el texto, no me preguntaré si lo verás, si te reirás, si te daré un problema más, no sé cuanto durará esto, ni lo que puedes aguantar a esta loca cabeza.

Parecí insensible mientras te caía esa fina lágrima, evité mirarte porque sabes que mis ojos hablan mediante el silencio, donde en esos momentos te decían gracias por confiar. Tan sólo fue un instante que no quiero olvidar, no dejaste que me fuera cuando sé que con cualquier otro hubieras echado a correr para que no te viera llorar o te la habrías guardado llenando ese vaso de lágrimas que tienes a punto de rebosar.

Te sentías perdida entre tanta oscuridad, dices que eres insensible y estas vacía, la luz blanca no aparecía, se perdía, estabas cómoda sin ver los caminos, estabas cómoda en la soledad hasta que quisiste salir porque no encontraste nada.
Pero para tu asombro y para el mio, cayó esa agridulce lágrima, que bajo la luz de las velas, dulce te susurró que en realidad tienes miedo a verte a ti misma.

Quiero que una de esas mañanas en las que te levantas, te quedes mirando al espejo, mira dentro, no es fácil hacerlo, pero el día que lo consigas, el día que enciendas el interruptor y no este averiado, ese día comprobarás algo que yo ya sé. Eres de esas personas únicas que merece la pena conocer.

Y si no puedes sola, esperó hacértelo comprender de alguna forma, porque un día, estuve tan perdida que, al igual que tú, también deseé con todas mis fuerzas desaparecer.

sin titulo III

Es la adicción a perder el control por un momento, desaparecer de esta realidad... son mis dibujos los que hablan, ellos mantienen la conversación, no se enfadan, a veces me reprochan falta de técnica, en otras ocasiones me elogian por mi dulce comprensión.
Es el instante de evasión en mi universo, ese segundo que se mezcla entre las notas de la música que mientras creo escucho de fondo, es el trance donde experimentas la libertad.

Circunstancia donde dejo de pensar, mi mente se mantiene vacía, algo similar a meditar...

sin título II

Son las 2:04 de la madrugada, hoy no puedo dormir, han pasado tantos días desde que no reviso mis obligaciones que me he abandonado en el tiempo de relojes congelados, necesito perderme entre los sonidos del lápiz, hoy quiero desaparecer.

Es contradictorio el hecho de sentirme tan feliz a la par de inútil y desequilibrada, no hay normas, no hay leyes, todo es efímero, todo es relativo... es improvisado, el azar de la causalidad se convierte en mi maldita paradoja.

El mundo se enfada conmigo por no seguir sus normas, que más dará lo que ocurra, si al final todos acabaremos siendo polvo entre lagunas. No sé donde voy a concluir, ni saber quiero que será de mí, rebelde con el universo intento buscar una manera de detener el tiempo, que consume los días, las horas, los minutos, los segundos... y yo... mientras los relojes de alrededor siguen su curso, sigo parada delante de un ordenador, sin nada de provecho que decir, escribiendo mientras fumo cigarrillos, mientras pierdo el tiempo.

Quizá necesite un poco de lirio, para olvidar por un momento las escasas ganas de vivir. Hoy mi diario es una página que escondo, donde me desahogo, donde me pierdo, porque mi complicada cabeza no quiere seguir aquí.

delirios

Se ríe contento el loco de los aullidos del poeta cansado, que escribe los textos con faltas ortográficas, porque después ha leído el texto que publicó ese perdido corazón a la misma hora, que pasmado le ha hecho esbozar la mejor de las sonrisas.
Y dice entre el vacío de su habitación, "Si estuviera helado no escribiría delirios deseando ser protagonista de historias perdidas en viejas estanterías de bibliotecas cerradas"

El libro tiene las tapas duras, cartón de proyecto, el libro tiene las páginas amarillentas, si lo ves al caer la noche, no es tinta vieja lo que estampa las historias, sino lápiz blando del 4B, no está escondido en la estantería, lo tengo junto a mí, es el mismo libro que esconde retratos robados pintados a pastel, el mismo que relata ficción de un aprendiz de escritor. El loco se ríe de la vida, inconsciente crea sueños, cuando los sueños, dicen, sueños son.

Crazy tale (1)

Palabras imposibles, que grito desde el silencio antes de narrar versos muertos, que no llegan a nacer por mi boca. Dame la razón para poner todo lo que te quiero decir y no digo, quizá porque no te tengo. 


No le diré a nadie la forma en la que sujetas mi mano, no le contaré a nadie como has cambiado mi vida, porque quieren que me derrumbe, no quiero gritar que tu voz en mi sonido preferido, ni tu olor una droga, no me gusta contárselo a ellos porque creen que estoy completamente loca. Creo que estoy tan asustada como tú.


Vuelvo a escribir de madrugada, horas muertas donde la gente se supone, descansa. 
Si te enseño el escondite, ¿te sentarías a mi lado y olvidarías el mundo?

crazy tale

Desconozco lo que puede suceder a partir de aquí, escupiendo palabras sin motivo aparente, mientras mi cabeza no hace más que dar vueltas al compás de la madre tierra... perdida... me concedo unos minutos para escribir.

Cúlpame porque ahora nadie te puede hacer retroceder, acúsame si deseas, te confieso, no se si quiero que leas las palabras que escribo, que no digo en voz alta, que pienso y no olvido, que escucho y recuerdo todos los días. Vuelve a culparme de ser la manzana que has mordido, que ahora no dejará que te vayas.

Porque inconsciente te has convertido en la musa que provoca la inspiración de un artista loco, muchas veces perdido en esta surrealista vida.