delirios

Se ríe contento el loco de los aullidos del poeta cansado, que escribe los textos con faltas ortográficas, porque después ha leído el texto que publicó ese perdido corazón a la misma hora, que pasmado le ha hecho esbozar la mejor de las sonrisas.
Y dice entre el vacío de su habitación, "Si estuviera helado no escribiría delirios deseando ser protagonista de historias perdidas en viejas estanterías de bibliotecas cerradas"

El libro tiene las tapas duras, cartón de proyecto, el libro tiene las páginas amarillentas, si lo ves al caer la noche, no es tinta vieja lo que estampa las historias, sino lápiz blando del 4B, no está escondido en la estantería, lo tengo junto a mí, es el mismo libro que esconde retratos robados pintados a pastel, el mismo que relata ficción de un aprendiz de escritor. El loco se ríe de la vida, inconsciente crea sueños, cuando los sueños, dicen, sueños son.